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Autunno -L'Avvento dell'Oro-

Il soffice sole d’autunno mi piace. Mi restituisce uno strano vigore, me lo instilla dentro. Forse sarà quella dolce Attesa di Oro nel bosco. Foglie che cadono da tutte le parti solo dopo aver regalato l’Oro. Ti mette di buon umore, ti mette Fiducia addosso. Fiducia per la vita. Non son alberi tristi quelli pronti a spogliarsi: son Sereni, sanno che è giusto così. Non portano il broncio, affatto. Anzi, cercano di sfruttare appieno il loro destino a denudarsi. Si fanno immensamente belli in quella posa decadente. Si immolano con infinità generosità nell’offrire al mondo la loro stupenda morte. Perché –alla fin fine- il loro è un nuovo morire. Morire e rinascere. Morire and renew. Dying to go back to shine. Die only after it has made gold. Found Genius of Nature.
And I like this alternative point of view. Like to taste or perhaps need. Perhaps on a whim. Or maybe you will want to turn on the fireplace, take care of the fire, cuddling the wood, the atmosphere of home. Perhaps it is the need for intimacy that comes with the cold, rain. The afternoons leaning against the window, with a book in hand and fir that crackles in the grate. Feel the walls of the house that you embrace and do not give up. The heat coming from the stove, the flames disappear forever in their struggles. And holding a pencil and a book. The bowed head resting on a pillow. The cover di pile sulle gambe e Frida che mi russa a fianco. E’ un Ristoro, un piccolo intimo Ristoro. O forse un’elegante fuga mascherata –questo non saprei-.
So che questo nuovo autunno che viene mi dà gusto. E mi stuzzica. E ancora mi piace vederlo avanzare nel calore di questi pomeriggi, nelle fronde dell’estate che ancora su questo cielo s’affacciano. E’ così che si prepara: nessun distacco netto, tutto avviene in continuità. Io intanto me lo godo, aspettando in silenzio l’arrivo della tenera pioggerellina ritmata.

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I Vigliacchi -o forse Noi-

I Vigliacchi stanno nella merda. Ci stanno e non provano ad uscirne. Semplicemente ci sguazzano, quasi per abitudine.
I Vigliacchi do not leave the mud. Not that they like it, is clear: they are simply too weak to get out of there. Anyway to get up, shake, stand the mess of clothes requires a certain energy. It takes strength, and willpower-mica-stories.
The Cowards do not leave the damn swamp that surrounds them. They sit there, submerged to the neck, without a shot being fired. Do not hear the voices of those that tell of wonderful landscapes or wise men. Or rather, hear but not listen.
The Cowards, non-party ever. They do not take a plane to go visit a new place, not interested. Not looking for a few sunny meadow to sleep on, instead of the usual bland frozen steppe.
The Cowards are not likely. Prefer to have a gray sky overhead, rather than prepare the backpack and look a bit 'of solicino. They prefer to drink the coffee warm, rather than rifarselo-or-down at the bar doorstep. They prefer to complain rather than roll up their sleeves.
cowards for not angry blows. They are just silent. Encased in silence. Do not rant, do not rejoice. Just incase. And they do nothing to react to the shot taken. Maybe cry, but aside-without being seen. "
The Cowards do not build their lives. The suffering. They leave to others the honor and the burden of deciding what to do with these years. Become slaves, subjects. Ingest con mesta rassegnazione le scelte altrui, con strisciante devozione alla loro capacità di scelta. Tutto va bene, tutto è ottimo: anzi, è quasi il migliore dei mondi possibili.
E spesso siamo Noi i Vigliacchi e lentamente moriamo –o semplicemente sono Io-. O forse attendiamo solo una Scossa, una spinta. Non da fuori, non dal mondo, non dalla gente. Una Scossa da dentro. Dal profondo. Più o meno simile a quella che ti porta ad alzarti dal letto e iniziare la giornata (solo un po’ più forte: qui si parla di Vita Vera). L’aiuto a cominciare la strada verso il mondo. L’aiuto ad uscire dalla melma per poi ripulirti. E poi –pulito- Partire. Partire e Cercare. Partire, e Cercare, e Guardare. Partire, and search, and watch, and then-finally-taste. (All this with closed eyes).

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Così fan tutte le Guerre -purtroppo-

Attack in Kabul. You guys are dead, six young lives shattered in the explosion of a bomb. We can only stop and observe a minute of silence for them. A long moment of silence. Respectful.
After that, however, must observe the event with an objective eye. We need to look at the context in which it developed, the causes that led the bombers to blow up the convoy. And I do not condone the act, but I can not blame him. Those who have engineered this, who have deliberately killed these soldiers, they fight for their Freedom. This should not be forgotten. This is war. This is a tragic painfulness of war.
And these men are fighting. Struggle to remove Western troops on their streets, to clear mines from the fields where their children play. Struggle to get up in the morning and not having to hide like rabbits. It does not matter if we brought them a little 'Democracy' or if we have "civilized" their costumes. They, like us, like all men, who thirst for freedom. And they can not fight on equal terms do with the attacks. Perhaps cowardly, but it's their only weapon.
So they do. So do in Iraq. So do in Palestine. So we we made during the Resistance. Our much acclaimed partisans were acting like them, nothing more nothing less: lurking in the mountains, were planning attacks, German trains were detonated. It 's the exact same tactic: if you can not defeat the enemy face to face, and then hide coglilo by surprise. Unfortunately, the war-is-this. With this
-repeat-do not want to excuse the killing of our compatriots. Not asking them to justify, just wondering trying to understand. Try to empathize with the plight of these men, like us, as our soldiers killed, which for years have been foreign troops on their streets every day. And it is-perhaps-a human act of Consistency groped comprendere gli afghani di oggi (o gli iracheni, o i palestinesi) alla luce dell’ammirazione per i Nostri Partigiani. I Nostri hanno combattuto per la Libertà dell’Italia: questi non lottano forse per la Libertà delle loro terre? Se la Nostra era una Lotta “giusta” non lo è forse anche la loro?
Penso sia da qui, e non dall’odio per i kamikaze, che si possa partire per un progetto di Pace. Capire, conoscere, toccare le situazioni dell’altro è il primo passo per la Fine dei Conflitti. Se davvero ci rendiamo conto che in quei volti, che tanto perseguitiamo, ci sono i nostri combattenti di sessant’anni; se prendiamo atto che gli ideali sono gli stessi, ma cambia solo luogo e tempo, maybe he odieremmo a bit 'less. Or maybe not odieremmo them all. Peace begins with the knowledge and the proximity to another.
Today, September 17, 2009, we mourn our fallen boys. Mourn their lives cut. With bitterness we see the tragedy of war, nor touch the violence and suffering. Let's try to understand the anger of these oppressed peoples, their freedom privategli, their frustration. Meanwhile, prepare for peace in our little. Let's try.

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Septembre, en attendant

Avvenimenti, impegni, un po' di pigrizia, vita reale e immaginifica mi hanno tenuto lontano dal blog per un paio di settimane. Poi arriva una notte come questa, una di quelle notti in cui vorrei poter scrivere di innumerevoli cose, una notte in cui vorrei essere capace di parlare tutte le lingue del mondo. Per questo un po' di tempo fa ho sentito l'esigenza del blog, per dare voce a questo volitivo, incostante bisogno di comunicare. La maggior parte delle volte pensieri and emotions jostled, elbowed take to come out and loses the immediacy of my writing which would need. Then comes the reason, modesty (we are always on the internet, for God's sake!) And with a wicked shame self-censorship. So I find myself writing about trivia, to make a list of my business, I enjoy looking for the aspect of my daily grotesque and ridiculous, and so find myself a little 'peace.
Sometimes is pure narcissistic pleasure of writing that makes me beat on the keys, other times a loneliness that makes me mail all the time and attack me as soon as I feel a bit 'stronger.

In these few weeks I have finished my master's thesis, a decent job, I think, brought forward con una terribile fatica a causa ella mia assoluta mancanza di disciplina. Anche il piacere della scrittura va coltivato, dopo due tesi, una di laurea, l'altra di master, dovrei averlo capito. Buoni propositi per l'autunno: scrivere tutti i giorni, non pubblicare tutti i giorni, state tranquilli, non sarebbe carino vessare i miei quattro lettori.

Mi sono concessa una settimana di vacanza, vacanza vera, riposo assoluto, amici, famiglia, mare. Dio solo sa se ne avessi bisogno. Ora sto meglio, ma ancora una volta mi sono resa conto di quanto mi manchi quel posto che mi ostino a chiamare "casa" nonostante viva altrove da due anni.

Prometto che scriverò qualcosa di più sensato molto presto, c'è tanto da raccontare: una vacanza, un matrimonio sardo e uno inglese, amici sparsi ai quattro angoli d'Europa, un anno all'Imperial e il nuovo lavoro al dipartimento che comincia.

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Mi alzo dal banco -con le ultime fiches rimaste-

I get up from the bench. I pick up in the right hand the last few chips left. I head they are set (but will be worth something). With a fleeting glance gave up and abandoned the green cloth: the dealer sta di nuovo distribuendo le carte, impassibile. Il gioco prosegue: chi ha cash continua a puntare –sempre se le carte dimostrano di valerne la pena-. Io invece no. Io smetto. Io me ne vado. Il Poker ha avuto la meglio.
Ho giocato, scommesso, puntato, rischiato, fallito, vinto un po’. Ma il Banco, Lui ha vinto -quasi tutto-. Qualcosa in mano eppure mi resta. Pochi euro forse, pochi sogni forse. Forse qualche ricordo, forse i segni sulle dita che facevano scorrere le carte con geometrica lentezza. Forse l’esperienza di una lunga serata sul filo del rasoio.
Alla fine non ho perso tutto: lo sguardo agghiacciante dei giocatori, quello lì in mente mi resta. Le loro giocate, quelle le ho almeno capite.
E ritorno a casa my, whistling a monotonous pattern, with the eye to dusk I begin.

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Lezione da Kira

I encounter a dog run, quiet, sleeping a bit 'sciupacchiato. Her name is Kira, is a female. Would you like some 'pampering. It rubs me jumping on him, trying to lick my face. I turned around clinging to the body while wearing the collar, like a gentle request.
I caressed her belly and back. The scratched his neck and head. She likes, his eyes are happy. And then - with infinite confidence-is lying supine with legs straight and belly discovery. She did not take a minute, a little 'heat and the contacts to rely on me. Was vulnerable, abandoned. He was confident, open. Between you and me there was a contact of a second. A contact between souls. A
am left speechless to hear how little it takes to create affection, warmth, love. Really needs to open to give and receive some 'of Love. Really be trusted to make contact and become weak.
really need to be more open to natural life. Today, not a book, but by a dog I have learned a thing. A small detail to be placed in my daily life.