despair. Meschini little desperate. Us.
us who use the pen. We who emptied dozens of gallons of ink on pages innocent. Pages that have not done anything to deserve this reversal of Anger mixed with sadness.
We are trying to understand something of this strange life-and-in the meantime threw him to the world nonsensical ramblings. We are desperate, let's face.
We do not understand anything about what happens underneath. Perhaps we should not even try to look under the blanket. We should have fewer questions and proceed on the path. Order and discipline in the ass of the objections. Instead
No. We are so desperate to look for some damned with frantic greed key. A stone that is not or-maybe-just not there. And while we granted to consume hours rummaging among the yellowed papers, including loose sheets, torn between notes.
But we do not like to be the Disperati. Ci vediamo brutti e la gente poi ci guarda male. Noi vogliamo essere Normali, come tutti gli altri, come buona parte del mondo. –Ci sarà pure un Rimedio!- alla volte ci convinciamo. E così, nel disperato tentativo di Ordinare, sistemiamo il mondo, a parole nostre. Con quelle Parole che tanto amiamo e che tanto ci consolano quando qualcosa non va, quando il sole non è più qua.
In realtà –meschini- non ci rendiamo conto che è solo un futile banalizzare, un bieco piegare la Realtà a quello che è il nostro immediato Bisogno. Ordine, puro e assoluto Ordine. Sarebbe troppo semplice. Non si prende in giro il Caos. Quel nostro magniloquente “leggere il mondo” è solo una spregevole Creazione of a world-our-image-and-likeness. Life is not so tidy. But, we'd so desperately. We tell
feelings, loves, joys and sorrows. But what I write is but a crumb so possessed of the vortex in which is wedged Life. The language does is make explicit what-oversimplifying-raging inside us. Pages and pages and pages to catch an atom bomb in an instant the entire front of us exploded. A look, a smell, a movement, color of skin. It would take years to put everything on one sheet. Everything in that moment caught us. Meanwhile, we would have already forgotten, or reinvented. " This is also a
viscido tentativo di sistemare ciò che in noi è totalmente ribaltato. Siamo questo: Caos Totale. Beati coloro a cui la disperazione ha risparmiato questa sorte. Noi, veri Disperati, tutte queste cose ci infastidiscono. Le sentiamo, ma non vorremmo sentirle. Le vediamo, ma non vorremmo accorgerci di loro. Vorremmo una vita in cui la sera si va a dormire tranquilli e la mattina ci si alza senza troppo domandare. Vorremmo Meno. O vorremmo Di Più. Non saprei quantificare.
Noi Disperati abbiamo bisogno del Tempo Ordinato. Vorremmo capire il principio di causalità. La reazione uguale e contraria che segue ogni azione. La logica conseguenza a tutto quel che ci accade. Peccato che il Tempo non sia Ordinato, né tantomeno cronologico. Il Tempo è un nostro Schema. A brilliant solution catalog that we have found the going to structure existence. We are saved with the idea of \u200b\u200bTime. We deserve applause.
E 'ugly realize this. Guess that what yesterday was a pretty rhythmic mondicino today you will discover a fictitious order. We have not received, it is not always so. We have given the order. Or so we perceive it. For another kind of being-probably-it works so very different.
India for which there is too much to ask if you want to go to bed and sleep. Have to walk in silence. Period. What we see is our own creation, but let's not the case.
But we are not so desperate. Perhaps if things go as they really would like to ask why we would not be here. We will travel in the stream as the rest of the men is a good reason. But today we do not like. And we stop. We detach and look at the top mix from outside, from outside, making us aware of being on a carousel almost went crazy. Crazy as the weather, which makes you think the inevitable need for all this silly fullness. (If the weather is crazy, life should be).
We Desperately unhappy, we run into two words to get pampered. To feel important. To have a place of our own. To redeem un'abulica existence ad un volgersi diverso. Siamo Rivoluzionari: usiamo la nostra arma per riprenderci un po’ di Dignità. Quella che vorremmo ci spettasse, forse.
Intanto –celatamente- piangiamo, beliamo, battiamo i piedi. Tutti. Chi parla di gioia, di bambini, di tristezza, di suicidi, di solitudini. Tutti piangiamo. Tutti siamo Disperati: ognuno ha le sue forme più o meno limpide di manifestarsi. Guardiamoci dritti nelle palle degli occhi e raccontiamoci quello che siamo. Cosa sentiamo. Cosa vogliamo. E l’inevitabile asimmetria fra desiderio e ottenimento.
Chi scrive è un Meschino. Un Disperato Meschino. Non andiamo a fargli troppi onori. Non incensiamolo troppo. In realtà conta meno di zero: il mondo sotto sotto lo sa.
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